El peor momento, fue cuando llovió en BBAA. Ese momento fue el de la despedida como un algo que empezó como chaparrón y fue tormenta. Los rayos cayeron con todo cuando nos caian lagrimas durante un buen rato, en nuestro sillón, mirando a la señora que se colaba en el banco, o cuando pasó Jorge a buscarme, seguía mal cuando te llame del aeropuerto.

Ahora cada minuto, una nuve se mueve, entra un poquito más de Sol y ya empiezo a ver ese amanecer de sabado de Mayo que nos va bañar con esa onda-partícula de felicidad apacible y desbordante.

Un día menos.

Me voy a dormir. En la tierra tocaya a la de producción de cine local.

Te amo.

Una fuente de inspiración
Un fabricio fuentes, una fuente de sodas. La primera fuente de sodas se invento en el año 1617 (casi capicua al revés) en el nuevo mundo, fueron los holandeses en su vigesimotercera peregrinación a la meca brasilera del norte (aún se busca su ubicación exacta). Parece ser que Pedro & Pablo, estaban con sed de tanto caminar, y se cruzaron con Sandra & Celeste, y siempre detrás de un un buen duo hay un buen cuarteto, y de la fiesta surgió el tema del liquido y el aire. Bueno eso, la fuente de sodas.
Al tiempo Dolce & Gabbana, aparte de querer adueñarse del invento de scooby doo, quisieron vendernos quee la fuente de sodas es Italiano, lo mismo que hicieron con los fideos.

Dolor.

Que Kawasaki,

Caminando entre la calle y la vereda de Estados Unidos, cruzando 24 de noviembre me crucé con dos adolescentes con sus buzos canguro con el bordadito que dice: “Egresados 07”. Obviamente que yo era un adolescente que no usaba eso. Las miré y no pude dejar de secretar prejuicio de todos mis poros: “Medio bobitas”. Yo nunca me sentí un bobo, nunca fui esa persona que siempre habla de lo estúpido que era en el pasado y el contraste con lo pillo terrible que es en el momento de la declaración. Quizás es por que me estanqué o por que yo busco mis errores en paralelo a mis acciones sin ser de esos odiosos y temblorosos seres que se pasan a la duda obsesiva.

En seguida, como en las últimas semanas sentí el reloj en cuenta regresiva, el cajón cristalizado como inevitable final, la nostalgia de que se me caiga el pelo y la necesidad de un balance. Los contadores solo corren en los balances, yo en cambio me quedo perplejo con aumento del pestañeo. Dudo que poner como ganancias de vida, y por un momento me siento en la demolición programada de un edificio, aturdido por el sonido de la explosión sin poder sacar conclusiones ni enseñanzas.
Un bosquejo en una servilletita mojada cerebral pude esbozar. Algo como explosión idealista, personalista y de autoconfianza en la etapa universitaria. Un encuentro con los limites humanos –y los míos- al compás de los latidos apagándose, del choque de los párpados, y el llanto de los familiares de unos humanos cianóticos. Y ahora el encuentro con la práctica de la construcción permanente, de revalidar las cosas, y ya no en teoría, ahora en el campo de batalla.
Si ya sé,
eso de la vida y el aprendizaje es otra pavada como la de Dios.
Igual vale la pena.

No existe el modo a prueba de fallos.

El paciente, de 17 años de edad con antecedentes de deprivación sexual de meses de evolución, y luego de haber sido llamado sin respuesta por diez minutos y haberse escuchado un quejido sordo desde el baño, fue encontrado el último sábado a las 15 horas,  sentado en el inodoro, con retroversión ocular parcial, sialorrea, leve rubicundez facial, manchado por un fluido similar a un gel blanco, sin respuesta por 30 segundos y con compulsión por un cigarrillo como epílogo del episodio.

Buenas vibraciones vocales, unas palabras inspiradoras y una expiración alegre no forzada se amalgaman en una forma vacia o en un vacio sin forma. La nada semántica de la bondad, del sentido común y de las buenas personas solo puede ser desatendida por la necesidad simplista o en el mejor de los casos, por una postura estética.

Mi lado femenino hizo que, como ellas reposicionan sus muebles o se cortan el pelo cuando algo les pasa, yo me mudo áca para mi cumpleaños.